Calajadas

Seca o cuspe na calçada.

Nasce o dia já bem quente.

Vai-se embora a alvorada.

Vão-se as horas, os dias, as memórias.

Viram os séculos, os regimes ambidestros.

Mas, a seca ainda assola. É o mais vil dos maestros.

Cala a boca de cansaço.

Calo duro da velha enxada.

Calejados os joelhos de tantas preces,

as mãos ásperas e o coração partido que padece.

De chita é o vestido. De cobre o candeeiro.

De jiló ou algo parecido, canta o sanfoneiro.

Rachada é a terra, o leito daquele que já foi rio.

O cágado jaz emborcado no fundo do açude seco.

O gado já pegou o beco. Partiu numa nuvem carregada.

Alguém me explica porque tanto sofrer não dá em nada.

Isaac Furtado